Vanity publishing

«Publicação da vaidade» (ou como quem diz: A arte de editar livros que até podem não valer um caracol mas editam-se na mesma porque a editora não tem nada a perder.)

O que há para dizer? Assim de repente o que me ocorre é: Não gosto. E não gosto porque não considero que isso seja publicar livros. Já recebi várias propostas de vanity. Vários e-mails das editoras, dizendo “ Gostámos muito do seu original, achamos que tem potencial editorial e temos todo o interesse na sua publicação”.

….mas… e lá vem o “mas” aporrinhador, o empata fodas, o desmancha prazeres…mas… apenas se eu passar umas notas porreiras à editora porque: “(…) como deve compreender, a editora não pode suportar os riscos inerentes à publicação de um autor desconhecido”.

Ahhhh…então é assim que funciona! Primeiro pagas e não bufas. Ou seja: Tu dás dois anos da tua vida para escrever uma estória, fazes noitadas, directas, perdes horas em pesquisas disto e daquilo, depois envias para as editoras que te dão primeiro a boa noticia: “ Sim!, Sim!, Sim!” (Lembram-se daquele anúncio da gaja a lavar o cabelo com Herbal Essences? É quase isso.), e logo a seguir a má : “ arrisca tu, que nós só cá estamos para ficar com 90% do PVP, e nem nos vamos preocupar muito com a distribuição porque: há uma, nem são tantos exemplares assim, há duas, já estão pagos e há três, o pior que pode acontecer é correr mal, mas para nós corre sempre bem.
Ah é? Ok. Tudo bem. Amigos como dantes. Olha, o meu original vai continuar na sombra porque eu não vou pagar para que ele veja a luz do dia. Ponto. Se alguma vez se publicar alguma coisa minha, será porque é realmente bom e não porque eu “subornei” alguém para isso.

É isto mesmo: O Vanity Publishing soa-me quase a suborno.

Quem o defende até usa bons argumentos. Reparem: É uma boa maneira de o autor ir ganhando nome, confiança, habilidade na escrita (porque motivado com a crescente massagem ao ego vai escrevendo cada vez mais e melhor.) Será que vai? Hum? Mas admitindo que isso tudo até pode ser verdade: Até lá, o leitor vai ficando cada vez mais confuso na hora de comprar um livro, porque por entre a parafernália de títulos a forrar as paredes das livrarias, arrisca-se e muito, a levar para casa, tudo, menos um bom livro. E já nem me refiro ao conteúdo, porque isso, meus amigos, há gostos para todos os géneros e ainda bem. Refiro-me à forma, à básica e elementar preocupação que quem quer ser escritor deve ter, e quem quer ganhar a vida publicando o que outros escrevem, também: Revisão de textos e correcção de erros gramaticais, ortográficos e por aí fora.

Pois é. O Vanity até pode colocar mais livros na mesa do leitor, mas não deixa de ser um concorrente desleal e duvidoso de todos aqueles que realmente escrevem, sejam eles nomes consagrados ou anónimos lixados.

Dador de Memórias

Vi o "The Giver". Um filme sem um grande enredo, bastante previsível até, mas com uma mensagem poderosa. Cabe que nem uma luva aos nossos dias. Tem alguma similaridade com o " Equilibrium" um filme de 2002 que conta a história dos que sobreviveram à 3ª Guerra Mundial. Os que ainda podiam contar essa mesma história, sabiam que os humanos jamais sobreviveriam a uma 4ª grande ofensiva. Era preciso parar e para isso foi-se o mais longe que se pode. Tomar diariamente um medicamento inibidor das emoções, foi neste filme, a solução encontrada.

Em " O Dador de Memórias", a injecção milagrosa do esquecimento também pareceu ser a única capaz de propiciar a paz. Esquecer quem fomos, do que somos capazes, o que sentimos e porque nos emocionamos. Quando eu digo que a mensagem é poderosa, digo-o sobretudo por pensar que o caminho para um " The giver" ou "Equilibrium" real já está aberto. O que foi durante muito tempo considerado impossível, pela ciência, começou a tornar-se um facto comprovado no final da década de 1990, graças ao neurocientista egípcio Karim Nader. Hoje já se sabe que a PKMZeta é a proteína capaz de apagar memórias. E é eficaz.

A questão que importa aqui é: Se perdermos o que nos define enquanto seres humanos, ainda que nos salve de nós mesmos não nos condena a um outro tipo de morte? Talvez à pior das mortes? Aquela, em que vivemos mas não nos sentimos vivos? Quem não sente, quem não recorda, quem não se emociona, quem, em suma, vive automatizado, não pode em boa verdade dizer que está vivo. Ou pode?

Mafalda ao Poder! Já!!!

Esta é a Mafalda, a Contestatária, do Cartunista argentino Joaquín Salvador Lavado, mais conhecido por Quino.

A Mafalda “nasceu” a 29 de Setembro, há 50 anos atrás.

É assim um bocadito “cota” mas está cada vez mais fresca e mais aguerrida e sempre actual.Sempre questionando e ralhando e contestando…faz-nos falta uma Mafalda na Assembleia da República!Ai isso faz!

Vida de uma solteira (taralhoca) no Facebook.

Maria Albertina faz like numa foto.
Stalker 1, faz like também, mesmo quando não percebe o que leu.

Maria Albertina posta uma foto com uma frase que indica que terá sofrido muito nas mãos dos homens e jamais voltará a confiar na espécie. Stalker 1 comenta em 0,2 segundos e dá a entender que nem todos os homens são iguais. Stalker 2 comenta logo de seguida, que deverá confiar apenas nos homens que demonstram ter sentimentos verdadeiros e não querem, como outros, saltar-lhe apenas para a cueca. Stalker 1 comenta de seguida, que ela não deverá confiar em qualquer homem que lhe diga que não é como os outros. Maria Albertina suspira e não comenta mais.

Stalker 1 mete conversa no chat, embora Maria Albertina esteja em modo "aparecer offline", com a frase "então, estás escondida?!". Maria Albertina suspira e não clica em ler a mensagem, vendo apenas a primeira frase que ele escreveu, para ele não saber que ela viu efectivamente o que ele disse.

Maria Albertina comenta um post de João Diogo, a quem realmente acha piada, picando-o. Stalker 2 vê, e também sendo amigo, comenta. Stalker 1 está neste momento deprimido porque Maria Albertina continua a comentar post's de outras pessoas, mas não lhe responde no chat.

Stalker 1 insiste, com a cartada da pena "então, estás chateada?".
Maria Albertina suspira de tédio e responde: " Não, estava a jantar. Tudo bem?" Stalker 1 sorri e tem um orgasmo mental:" Afinal ela liga-me!".

Stalker 2 mete conversa no chat "como correu o dia, linda?". Maria Albertina pensa: "não me chames linda."

Maria Albertina pensa: "porque raios o João Diogo não mete conversa?....Estúpido!"

João Diogo envia finalmente um link de um cãozinho fofinho. Maria Albertina sorri e pensa:" Ohhh , que querido!! Ele até gosta de cãezinhos como eu!".

Stalker 2 continua a ser ignorado.
Stalker 1 continua a ser ignorado.

João Diogo mete conversa com Lurdes, Marta e Leonor, com a mesma foto do cãozinho.

Maria Albertina pensa que a relação pode dar em algo, já que parecem ter imensas coisas em comum.
João Diogo pensa que este fim-de-semana vai facturar.
Stalker 1 já bebeu metade de uma garrafa de Whiskey.
Stalker 2 manda o Facebook à merda e vai ver porno.

AS “estampas” da nossa vida…

Acredito que todas as mulheres têm outra mulher pela qual, em algum momento das suas vidas foram trocadas. Essas, as que nos levaram algum dia ao término de uma relação, se forem tão ou mais bonitas que nós (e nós temos olhos na cara para ver isso) até compreendemos. (Não no momento, mas mais tarde). Mas quando isso não acontece, quando o homem que amávamos ou nos dava pelo menos a volta aos sentidos, nos troca por alguém francamente pior, então esse facto transforma para todo o sempre, a outra, (a ladra), numa "estampa". Uma croma purulenta, vurmosa e infecta. Eu tenho uma "estampa". Ou duas. A minha amiga também tem uma e não deve haver mulher que não tenha a sua. Até mesmo as próprias “estampas” são bem capazes de ter um destes exemplares a assombrá-las, por mais difícil que isso nos pareça. Mas confiando na lei de Murphy, temos que acreditar que há sempre pior.
A primeira “estampa” que a vida me deu, foi há uns bons anos atrás. Tinha então 15 anos. Era a minha primeira paixoneta, coisa de adolescente e nunca passámos dos beijinhos. Mas eis que surgiu a primeira larápia dos meus afectos. Era já na altura uma miúda feia, com um nariz demasiado pontiagudo, demasiado sardenta, com uns olhos pequeninos e apagados. Nada de interessante portanto. Mas ela somou e seguiu e uma noite, em que eu estava num bailarico da aldeia, cheia de esperança de o ver (a ele), encontrei-o aos beijos com aquela coisa achinesada, atrás do palco de onde ressoava a cacofonia pimba. Tudo bem. Tinha 15 anos. Facilmente parti para outra, depois de ter chorado 3 dias seguidos. Não há muito tempo, encontrei-os aos dois, também numa festa da aldeia, mas já não os vi aos beijos. Ele tinha uma bebedeira descomunal e ela, ao nariz em forma de gancho e olhos mortiços, somava um buço que vai daqui a Paris. Ele estava coxo, marreco, e com um rosto enrugado e macilento, marca de muitas noites bem regadas a álcool. Nunca largava a cerveja e ela agarrava-se ao balcão do bar improvisado, olhando para ele de soslaio, volta e meia dizendo-lhe qualquer coisa. Parecia zangada. Até que a “coisa” deu para o torto e ele deu-lhe um estalo tão grande que ela rodopiou para o outro lado do balcão. Veio ajuda. Alguns homens agarraram-no e ralharam-lhe por ele estar a fazer aquelas figuras tristes. Mas ele continuava a falar alto e a chamar à mulher todos os nomes de que se lembrava. Até que cambaleante, seguiu para casa com ela atrás. «Coitada.» Ouvi dizer, «Hoje é mais uma noite em que ela vai apanhar e acabar a dormir na rua.» Foi quando me lembrei dos meus 15 anos e daqueles 3 dias de pesar por ter sido preterida. Não consegui deixar de sorrir quando pensei : “Abençoadas lágrimas. Esta levou-o, mas não levou grande coisa.” Alívio. Alívio não, gratidão mesmo. Felicidade extrema!
Ontem uma amiga, mostrou-me uma foto em que posava alegremente a “estampa” dela. Fiquei chocada, horrorizada a olhar para aquilo. A única imagem que me veio à cabeça foi a de um travesti que encontrei a deambular pelas ruas do Porto, na década de 80. Podia jurar que se tratava da mesma pessoa. Receei ter pesadelos ontem à noite. Se ao invés de loura (falsa), ela tivesse o cabelo preto, podia bem passar pela matriarca da família Adams. E isto levou-me (como era esperado), a recordar-me da minha estampa mais recente. Outro “mistério da fé” que eu nunca vou perceber. É claro que eu não me acho linda de morrer, nem tenho a pretensão de ser o máximo que algum homem pode desejar (era o que faltava!), tenho plena consciência de que não subo ao pódium dos cânones da beleza feminina, mas por amor da santa! Aquilo é pior que uma albina! Aposto em como ele consegue ver-lhe a comida no percurso que faz da garganta ao intestino grosso! Tem sinais na pele (até onde se pode ver), com diâmetros que davam para fazer ringues de patinagem artística! O rosto é tão parco em harmonia que me dá a sensação de que o Criador (faltando-lhe peças), foi buscar aos falecidos, uma orelha aqui, outra ali, o nariz dacolá, o olho direito deste e o esquerdo daquele…C’órror! E o gosto pela roupa e acessórios? Será que ela não tem amigas? Sim, amigas de verdade que sejam capazes de lhe dizer: “ Querida, isso não te favorece…e é pindérico.” Enfim…
A minha amiga, a tal que foi trocada por um travesti, que é bonita e tem um charme de fazer inveja, anda com a foto da sua “estampa” no telemóvel. E a razão é muito boa: “ Quando estou com uma crise de auto-estima – confessou-me – olho para ela e sinto-me logo muito melhor.” Nunca tinha pensado no quanto isto é terapêutico. Acho que vou fazer o mesmo à minha. Download da foto que há tempos consegui apanhar no Facebook e sou capaz de ir um bocadinho mais longe: Imprimir e colar em pontos estratégicos da casa. Sei que é cliché mas é bem capaz de funcionar: Uma na dispensa para afastar as formigas e outra na casa de banho para me estimular o recto em dias de obstipação. Fica bem mais económico do que o Dulcolac e o Activia e é bem capaz de surtir o mesmo efeito.

Já me apetecem Outono e Inverno. Gosto de dias frios. São aborrecidos, cinzentos e tempestuosos lá fora, mas tão quentinhos, aconchegantes e calmos cá dentro.Como diz a "pirralha", « A Primavera e o Verão são as estações sexy, mas o Outono e o Inverno são as fofinhas.»

A Relação com a Mão: Contraceptivo 100% eficaz!

O lugar mais confortável que podemos almejar, quando opinamos sobre o que quer que seja, é sempre aquele que nos permite agradar a gregos e a troianos. E quanto mais polémico for o tema, maior é a tentação para nos colocarmos aí, nesse limbo de conforto, onde não há preto nem branco, tudo é cinza, comodidade, neutralidade, em suma, um pacato banho-maria que nos dá a ilusão de assertividade e equilíbrio. Esse é o reino do Assim-Assim. O problema é que nós podemos ter uma atitude assim-assim para muitas coisas. “Gosta do bife bem ou mal passado? Assim-assim”; “ Prefere o café forte ou fraco? Assim-assim”; “ Como é que lhe corre a vida? Assim-assim”, e por aí vamos. O nosso tanto faz como fez, o deixa andar, o tanto dá como se deu, pode aplicar-se a muitas coisas, mas ao aborto não. Dizer-se: “eu não sou a favor do aborto, mas defendo que a mulher é quem deve decidir” é ter esta atitude assim- assim. Numa questão tão importante e delicada quanto esta não pode haver ambiguidades. Falamos de vidas, não de escolhas que pouco ou nada nos afectam. Não se pode dizer que se é contra o aborto e ao mesmo tempo defender que a mulher tem o direito absoluto e supremo de decidir se interrompe ou não uma gravidez. Não sejamos hipócritas. Quem defende que a mulher é quem deve ter o poder de decisão sobre o que acontece a outra vida, não pode em verdade dizer que é contra o aborto.
Vi alguns comentários que defendem que o aborto não é usado enquanto contraceptivo. Lamento, mas isso não é verdade. Não para todos os casos. Um dos trabalhos que fiz cerca de 2 anos após o referendo que deu a vitória à prática do IVG, deixou bem claro que muitas mulheres, sobretudo as mais jovens abortam por "dá cá aquela palha". Um dos obstetras com quem falei na altura revelou que algumas jovens com idades compreendidas entre os 15 e os 19 anos faziam em média 4 abortos por ano. Num dos casos, (o mais chocante) uma jovem de 22 anos terá recorrido ao aborto 11 vezes no espaço de 2 anos. Ora…estes são casos a nível local! Não estou a reportar este trabalho que fiz, para a totalidade do país. Nem quero imaginar como serão os números para Portugal inteiro. Segundo o DN, entre 2008 e 2012, registaram-se em Portugal cerca de 100 mil interrupções voluntárias da gravidez, sendo que, mais dois anos passados o número terá duplicado. A boa notícia é que os casos após aborto que recorrem às urgências dos hospitais diminuíram consideravelmente. (Para alguma coisa a nova lei teria que servir!) Se falarmos na pílula abortiva (do dia seguinte), então o choque é ainda maior. Existem miúdas que vão busca-la à farmácia, praticamente mês sim, mês não. Não, não estou a exagerar! Isto é preocupante porque estamos a falar de mulheres muito jovens que muito provavelmente no futuro nunca mais poderão vir a ser mães!
Contudo, penso que o mais importante nesta questão é que ainda não percebemos que a mulher, manda sim no seu corpo. Sem dúvida. Mas o corpo que está dentro dela, não é o corpo dela. É o corpo de uma criança, que está em formação, e que como já vimos (um feto com 10 semanas), é um feto como o que se pode ver na imagem. O que eu costumo perguntar sempre é: se não se pode matar uma criança que já nasceu, porque é que se aceita que se mate uma que ainda está em formação? Qual é a lógica disso? É com base nessa reflexão que considero perfeitamente surreal que se argumente que em casos extremos, (como esse mais recente, por exemplo do pai que matou a criança em água a ferver), pais que matam os seus filhos, tenham eles a idade que tiverem, sirvam de exemplo para justificar o aborto. Nada disso serve de exemplo para justificar um aborto! Um crime não pode justificar outro crime! Não faz sentido! Se a vida fosse valorizada pelo tempo que se respira sobre a terra, então os idosos seriam tratados como reis e rainhas, certo? E não o são. São atirados para lares de 3ª idade, abandonados, negligenciados, esquecidos. Um bebé ainda no ventre da mãe não tem menos direito à vida que outro que acabou de nascer. Porque teria? Porque o ouvimos chorar? Porque lhe mudamos a fralda, lhe damos os seios para que ele se alimente? E quando está no nosso ventre? Não se alimenta também de nós? Não chora? Não reconhece o toque da mão da mãe sobre a barriga? Não se acalma quando a mãe lhe fala? Bom, eu sou mãe e posso garantir-vos que um bebé no nosso ventre faz tudo isso. Na primeira ecografia que fiz do meu filho, (tinha ele 6 semanas), estava a chuchar no dedo.
Quero que fique bem claro que acredito sinceramente que ninguém é a favor do aborto e que aquilo que se pretende evitar é que mais mulheres continuem a ser penalizadas, quer pela sociedade, quer pela negligência de quem a troco de alguns euros arrisca a fazer o que não sabe ou não tem condições para fazer. Mas também acredito que já vai sendo tempo de nos deixarmos de egoísmos. Não estamos a falar de mulheres que vivem nas décadas de 80/70/60 ou anteriores. Não estamos a falar de mulheres que vivem em países de 3º Mundo, onde a informação e métodos para evitar uma gravidez, são de difícil acesso ou mesmo inexistentes. Estamos a falar de mulheres que tendo a possibilidade de levantar contraceptivos gratuitos nos centros de saúde, preferem assobiar para o lado e nunca lá põem os pés. Estamos a falar de mulheres que em larga escala e independentemente da sua classe social, têm acesso à internet, defendem práticas de libertinagem sexual que vão desde o swing ao mamading, exibem iphones e unhas de gel. Será que é mesmo por causa dos parcos recursos monetários que se recorre tanto ao aborto? Sinceramente, não me parece. O que as leva à IVG é a crise de valores. A crise de humanidade e não a crise monetária.
Hoje só engravida quem quer. Fazer sexo é muito bom, mas há consequências e eu não acredito que exista uma só mulher com mais de 14 anos, neste país que não saiba que as há e quais são. E acima de tudo, que não saiba o que, e como fazer para evitar uma gravidez não desejada. Posto isto, se me perguntarem se eu acho que deveríamos voltar a criminalizar, só posso em coerência dizer que a mesma lei que defende a vida de quem já deu o seu primeiro berro no mundo, deve ser a lei que defende a vida de quem ainda se prepara para o fazer. Reforço que a mulher é dona do seu corpo sim, mas o corpo da criança que ela carrega não é o seu corpo. É outro corpo. Outro ser. A melhor solução de todas creio eu, virá a longo prazo (ou não). Só dependerá de todos nós. Eduquemos as nossas crianças para os valores que valem realmente a pena. Às meninas, ao invés de as considerarmos inocentes e ingénuas, ensinemos tudo o que há para ensinar sobre o sexo e o amor, sobre o quanto é maravilhoso esse encontro de dois corpos que se amam, mas também a importância de conhecer todas as regras desse jogo da sedução. Levemo-las a tempo às consultas do planeamento familiar, ginecologistas, o que for preciso para que elas estejam preparadas, protegidas e conscientes dos seus actos. E isto não é para fazer depois de elas terem 16 ou 17 anos. É para fazer logo que elas comecem a menstruar. Aos meninos, ensinemo-los a assumir responsabilidades, a cuidar do que criam…em suma, a protegerem a sua e a vida de quem com eles se envolve.
Acrescento que para os adeptos do assim-assim existe uma coisa muito boa: A relação com a mão. E atenção que, quando eu falo em relação com a mão, não a sugiro apenas aos homens. As mulheres também podem ter uma relação assim-assim com a mão. Assim-assim, porque será sempre aquele tipo de relação que dá prazer mas nem tanto e faltam sempre muitas coisas: o corpo do outro, os beijos, as caricias e os afectos verbalizados. Por isso é uma relação assim-assim. Dá para o gasto. Para o alívio momentâneo. A vantagem é que uma relação com a mão não coloca ninguém numa situação que não deseja. Diria mesmo que a relação com a mão, já traz um método anticoncepcional incorporado e que é 100% seguro!
Por último…sim, é vergonhoso que o estado pague a quem quer matar e não ajude a quem quer dar a vida. Tudo o resto que possa ser dito a este respeito, na minha opinião, são desculpas, disparates, parvoíces, tretas e uma enormíssima falta de bom senso.

2 kinds of Man

Em conversa, disse-lhe: amei imenso ""o homem sem qualidades". Referia-me ao livro do Musil que comprei numa feira do livro, mas a verdade é que, num aligeirar do discurso , acabara de resumir grande parte da minha vida amorosa.

É que há deles assim...e depois há os outros...

Mimos & Gatices

É tão bom quando o amor ronrona!

A medida que envelheço dou menos atenção ao que as pessoas dizem...

simplesmente observo o que fazem.

The First or the Last?

"Os homens gostariam de ser o primeiro amor de uma mulher.
As mulheres têm um instinto mais subtil: gostariam de ser o último amor de um homem."

Oscar Wilde in "the importance of being Earnest"

Depois do bolo, do brinde,dos votos, fica a certeza de que estes 20 anos ao teu lado podiam sim, ter sido melhores, mas se o fossem, não seriam os nossos.Os nossos 20 anos foram únicos. Foram, mais coisa menos coisa,7200 dias de aprendizagem, adaptação, conhecimento,respeito,orgulho, evolução e amor constantes.

Foram 7200 dias de construção de dois seres humanos, um filho e uma mãe que todos os dias se surpreendem e superam. Há 20 anos atrás, deixei, ( como te disse hoje) de ter o "rei na barriga". Mas és, sem dúvida, o meu príncipe. Alguém por quem vale a pena acordar todos os dias. E se tantas vezes fui a tua torre e o teu farol, outras tantas, foste tu a minha torre, o meu farol.

Agradeço-te por me teres escolhido para esta tarefa. A melhor de todas. A mais difícil, mas a mais bonita. Ser tua mãe não foi uma sorte tua. Foi antes uma sorte minha. Ou de ambos. Quero acreditar que um dia dirás que foi uma "sorte" de ambos. Essa constatação transformará o pior dos nossos dias, num dia óptimo. Num dia excelente. Parabéns por mais um aniversário, Rafael. Espero poder dividir contigo pelo menos mais 7200 dias e quando eu já não puder fazê-lo,desejo que continues a partilhar a tua passagem por esta terra com pessoas tão excepcionais como tu. Loveu4ever!

As Mulheres...

As mulheres são melhores e estão fartas de sabê-lo.
Mas, como os gatos, sabem que ganham em esconder a superioridade.
Os desgraçados dos cães, tal como os homens, são tão inseguros e sedentos de aprovação que se deixam treinar.
Resultado: fartam-se de trabalhar e de fazer figuras tristes, nas casas e nas caças e nos circos.
Os gatos, sendo muito mais inteligentes, acrobatas e jeitosos, sabem muito bem que o exibicionismo vai levar à escravatura vil.

( gosto tanto de ti MEC  )

A propósito do (triste) espectáculo Anselmo Ralph em Cascais... Que espécie de mães/pais levam crianças pequenas, inclusive bebés nos seus carrinhos, para o meio de um recinto onde estão milhares de pessoas (alcoolizadas, drogadas, etc...) ? Mas esta gente lá pode fazer/parir filhos? Esterilizá-los a todos, Já!

Prometo Falhar!

Excelentíssimos Senhores Empregadores, aqui está uma notícia que certamente vos agrada. Reforçada a possibilidade de arranjarem mão de obra quase a custo zero. Aos candidatos a emprego devo dizer que não há motivo para festejar. Terminado o prazo do pagamento parcial ou integral do vosso salário, pelo Estado, voltam ao olhinho da rua, porque o empregador irá de seguida aos centros de emprego procurar alguém nas mesmas condições. Medida para diminuir o desemprego? A sério? Bahhhhh...

http://manda-te.com/noticias/candidaturas-estimulo-emprego/

O feminismo é a pior coisa que já aconteceu às mulheres.

Na Holanda, os movimentos feministas pretendem acabar com a definição de género. Não querem que homens e mulheres continuem a ser chamados de homens e mulheres, passando dessa forma, a ser usado por todos o mesmo denominador comum: Humanos. Apenas.

Por mais que a ideia possa agradar às feministas de plantão, a mim arrepia-me. Insurge-me numa revolta contra quem, sendo mulher, se prejudica deliberadamente. (Tanto ou mais do que homens comandados por excesso de brio na sua masculinidade e má vontade). Nunca percebi muito bem a razão de existirem os movimentos feministas. Não foi graças a eles que as mulheres conquistaram por exemplo o tão afamado direito ao voto ou a frequência nas universidades. Ele já existia antes dos primeiros movimentos dos anos 60.

O feminismo não emancipou a mulher. Na verdade, o feminismo prejudicou a mulher ao colocá-lo numa prisão de pensamento negativo e ao promover um beco sem saída de promiscuidade.

O feminismo roubou às mulheres a tendência natural de colocar a família e o casamento - a parte mais significativa da sua existência e pilar de uma sociedade coesa e saudável - no centro das suas vidas. Em vez disso, o feminismo actual envergonha as mulheres e força-as a acreditar que o materialismo da sua carreira deve ser colocado em primeiro lugar. Deve ser o centro. O foco principal. Onde é que isso nos trouxe? Famílias monoparentais às carradas? Famílias desestruturadas, problemáticas, arruinadas?
Um dos objectivos não-declarados do feminismo é gerar nos homens sentimentos de culpa por estes considerarem algumas mulheres mais bonitas que outras. As feministas, que se encontram na secção mais feia do espectro da beleza feminina, ( e desculpem-me as feministas que não têm culpa de serem feias, mas que na sua larga maioria o são, são. Temos pena), querem redefinir o conceito de beleza de modo a que elas sejam consideradas tão meritórias como as mulheres que são genuinamente bonitas.
Ao mesmo tempo que as mulheres (desproporcionalmente lésbicas) da elite feminista se dedicam a fazer uma lavagem cerebral à população idiotizada, elas vão sendo bem sucedidas em enganar as mulheres de modo a que estas se tornem vítimas das tendências narcisistas que se encontram no seu ADN privilegiado. Quando as mulheres dão início ao processo de auto-destruição estético não encontram qualquer tipo de resistência por parte da cultura.
É claro que todas as mulheres merecem ser alvo do desejo e admiração dos homens. A sedução é um jogo que todas queremos jogar, mas como será isso possível deixando crescer os pêlos nas axilas, promovendo o descuido com a aparência, eliminando da vida de milhões de mulheres os cuidados básicos com o corpo, (depilação, maquilhagem, roupas femininas que nos acentuam as curvas e nos deixam visivelmente mais bonitas, o uso dos saltos altos que nos tornam mais elegantes, a lingerie que promove amplamente o tal jogo tão apetecido da sedução? Onde é que fica o nosso encanto se os cabelos curtos – à homem- o uso de indumentária tipicamente masculina, os corpos grosseiramente tatuados com imagens ainda mais grosseiras de caveiras, motivos grotescos e completamente desprovidos de sentido estético têm lugar comum nas nossas vidas?
A ideia de igualdade amplamente difundida pelas feministas colocou-nos num patamar de escravização a uma existência que em nada nos dignifica. Lutemos pela igualdade de oportunidades. Basta! É o quanto basta! Lutemos pela liberdade de escolher o que nos faz felizes sem ostracizarmos as mulheres que fazem escolhas diferentes.

A mulher que quer apenas ser mãe e dona de casa deve sê-lo sem culpas, pois o trabalho de educar bem os homens e mulheres do futuro é tão importante e meritório quanto o da mulher que é directora de uma importante multinacional ou ocupa o cargo de 1ª Ministra. Ser mulher é uma dádiva que ironicamente, muitos homens parecem percebê-lo melhor do que nós.

Lembremo-nos do tempo em que nós éramos olhadas com respeito, cortejadas com verdadeiro interesse. Lembremo-nos dos tempos em que os homens nos ofereciam flores, abriam a porta para entrarmos antes deles, em casa ou no carro, e puxavam a cadeira para nos sentarmos.

Lembremo-nos que já fomos olhadas pelos homens com a exclusividade que hoje nos faz falta e que se nos faz falta essa exclusividade é porque hoje, graças aos movimentos feministas somos (quer queiramos quer não) uma espécie de inovação ao jogo do toca e foge, alvos insatisfeitos da "queca mágica" e aqui minhas senhoras…tudo o que temos semeámos, regámos e colhemos.

Mulher com M grande não é feminista. É feminina.

"Dizem que o Emídio Rangel morreu. Não é verdade Quem entra na história, quem a faz fica eternamente vivo".

Nuno Santos

Captain, oh my captain!

E morreu hoje um actor que era qualquer coisa.Qualquer coisa de extraordinário, claro. O cinema vai perdendo e ganhando, com os que partem e com os que vai descobrindo. Nós é que perdemos sempre, porque há filmes que só se tornam grandes graças a quem lhes dá vida. E porque esses ( os que lhes dão vida), já nasceram grandes. Espero que ainda esteja muito longe o dia em que Morgan Freeman será noticia pelas mesmas razões. Porque nesse dia eu choro.

What's Love Got to Do with It ?

Hoje descobri "What's Love Got to Do with It". Um filme fantástico, baseado na vida de uma das mais brilhantes artistas de sempre : Tina Turner.

Com interpretações fabulosas de Angela Basset e Laurence Fishbourne, (ambos desempenham de forma notável os papéis que na vida real couberam a Tina e Ike Turner). 

O filme é pesado. Sofrido. Não mais do que as vivências da diva do rock. Fala de abandono, maus tratos, toxicodependência e suicídio. Ou da vontade dele. Mas há um provérbio tibetano logo no inicio da película, (Tina acabou por converter-se ao budismo), que achei lindíssimo e muito poderoso: "A flor de Lótus nasce e cresce na lama. E quanto mais lama ela tiver a sustentá-la maior e mais bonita se torna". 

Foi assim com a Tina Turner e é assim com qualquer um de nós. Basta que a beleza do que está à nossa volta nunca saia dos nossos olhos e que o crescimento pessoal seja uma exigência diária, particular e intransmissível.
Para quem nunca viu, recomendo "What's Love Got to Do with It".Tenho a certeza de que vão gostar.

Welcome Home!

Sexta e Sábado, foi assim. A trabalhar para estes 5, em Viseu.Porreiro, sem dúvida. Mas bom mesmo foi chegar a casa.

(Que gente tão curiosa !)

O Abel quer saber se eu gosto dele.  Tendo em conta o perfil do Abel, ( Anarquista, benfiquista, fã do Quim Barreiros e da Ruth Marlene, devorador de reality shows e leitor assíduo da revista Maria), espero que tenha um irmão chamado Caím.

My Everything

A Mariana hoje fica com mais 1 aninho. 16 Primaveras, Outonos, Verões e Invernos, tudo a que ela tem direito. Tem sido uma aventura. De agora em diante, as aventuras serão (se Deus assim o permitir), ainda melhores. Mais intensas, interessantes e como não podia deixar de ser, pedagógicas. Já lhe cresceram as asinhas e volta e meia já faz uns voos. Estou cá para ela, sempre. Observo-a, dou-lhe umas dicas, mas cada vez a amparo menos. Porque cair faz parte e quem não cai, nunca aprendeu a voar sozinho. De todas as coisas que lhe ensinei, espero que ela retenha pelo menos duas: A primeira, é que o melhor da chegada é sempre a viagem. O que dá realmente gozo, não é a festa em si, mas a sua preparação. A segunda, é que a vida é uma paleta com muitas cores, embora às vezes nos pareça ter apenas o preto e o branco, outras ainda, apenas o preto.« Mas a vida é uma paleta, não te esqueças. Tem muitas cores. O meu coração é teu, filhota.

Pain...

“A dor é uma coisa estranha. Um gato que mata um pássaro, um acidente de automóvel, um incêndio… A dor chega, BANG, e eis que ela te atinge. É real. E aos olhos de qualquer pessoa pareces um estúpido. Como se te tornasses, de repente, num idiota. E não há cura para isso, a menos que encontres alguém que compreenda realmente o que sentes e te saiba ajudar…”
— Charles Bukowski

Isso mesmo!

Alcorão VS Tora... O Profano do Sagrado

Não há heresia mais traiçoeira do que o fundamentalismo religioso. Isto preocupa-me. 

Tomem-se os exemplos mais conhecidos, os vértices do triângulo mitológico formado por judeus, cristãos e muçulmanos em torno do mesmo Deus. 

Não é preciso mais do que um olhar, a leitura de duas linhas, um minuto do som que emitem, para termos a exacta sensação de que os fundamentalistas de qualquer das três doutrinas estão do lado do filme em que mora o bandido. Só para lembrar exemplos mais vivos na memória, cito três,- que, ainda por cima fazem ou fizeram a política do fundamentalismo religioso: Bush, Bin Laden, Bini Netanyahu (acreditem, Ariel Sharon foi quase um menino de coro ao pé dele). O que é que os três inspiram ou inspiraram? Ódio, medo, repulsa. No que é que os três basearam a sua popularidade? Na disseminação de ódio, medo e repulsa. E como medo, ódio e repulsa podem estar ligados ao que é divino, criador, iluminado? Só pela via da apropriação indébita. 

Os ditos fundamentalistas tomam para si o que não é seu nem de ninguém: a interpretação absoluta e definitiva do que se coloca como a manifestação do transcendente -- os textos sagrados. "Está escrito", rosnam. Sim, está escrito. Mas o que significa? Alguém escreveu, alguém representou, traduziu para uma linguagem, com todos os limites que uma linguagem tem, e que a faz, desde que o mundo é um mundo escrito e retratado, passível de interpretações.

 O exemplo que gosto de citar é a primeira frase do primeiro versículo do Evangelho de João: "No princípio era o Verbo". Que verbo é esse, com maiúscula, e que se atreve a "fazer-se Deus", e mesmo a "ser Deus"? Para mim, é extremamente claro: se o que foi dado ao evangelista para desenhar, designar, representar o infinito, foi a palavra, o escrever, o que pode ser mais infinito do que o verbo? João constrói, com maiúscula, o verbo dos verbos, o infinitivo absoluto. Confessa, em três linhas, que propõe no Verbo, a representação de Deus -- a mais grandiosa, na minha opinião. Pois bem, eu posso estar aqui a dizer disparates, consequência de uma aprendizagem individual que pode até ser duvidosa. Ou posso ter tido o “insight” do milénio. Não importa.

 A visão dos fundamentalistas, por ter sido interpretada autonomamente, eu não li nem encontrei lá o mesmo que eles encontram. Por isso não acredito no mesmo em que eles acreditam. E se eu perguntar a um deles o que quis o evangelista dizer, ele condenará a pergunta. 

O mundo, deste terceiro milénio, vê-se sob a sombra da batalha movida por esses sequestradores do sagrado, os que tomam como seu o que é de Deus. São literal e etimologicamente, os sacrílegos - aqueles que querem legislar o sagrado e, portanto, usurpar o que é de todos. O mundo está sob o domínio desta gente. Piorou com a reeleição de Bush (agora um passado infeliz). 

Os postos de Condoleeza Rice e Alberto Gonzales mostraram desde logo o caminho a seguir por uma humanidade expropriada do seu sentido: Humanidade. E hoje assistimos ao inevitável, tendo em conta o percurso feito até aqui. 

Vamos embalados nos braços de hereges vestidos de santos, até nos adormecermos. Deixamos que nos adormeçam. Sobretudo quando não são as nossas guerras, as nossas casas bombardeadas e os corpos de quem amamos mutilados.

 Há quem fale em anti-Cristo, a figura mítica do apocalipse popular. Não, esses tipos não são tão espectaculares assim! Ao mesmo tempo, são equânimes: são anti-Cristo como são anti-Maomé, anti-Abraão, anti-Alá… São sobretudo e acima de tudo, anti-todos-nós! - Já poucos reconhecem a importância da paz, simples assim, como deve ser. Apenas Paz.

 O problema crucial é: Nós, que almejamos a paz, só vamos vencer quando a palavra guerra deixar de fazer sentido e a palavra tolerância deixar de ser apenas uma palavra e passar a ser um modo de vida. Mas um modo de vida assim, não pode ser totalitário. A tolerância para poder existir terá que ser ela própria intolerante de vez em quando. Ou é possível mantê-la viva, sendo tolerante com os intolerantes? Não pode. E é por isso que esbarraremos sempre nesta perpétua condição humana. Haverá sempre uma “Gaza” por aí.

 É uma fatalidade que nos corre no sangue, não importa o tipo. Em algum lugar do mundo, a cada 31 de Dezembro, alguém dirá sempre: “ Feliz Atentado Novo”. 

( Escrito em 2004  para o  blog " Divagações". Continua tão actual! )

A Terra (santa) Amaldiçoada…

Tablóides sensacionalistas, mais uns quantos canais de televisão (que por acaso até são lideres de audiências), profetas da desgraça, Edvards Munchs da era digital, esses pintores de gritos e de lágrimas e de dor. Viver num mundo onde a humanidade se hostiliza, se fere e mata por conta do ouro, da banca, do petróleo e de livros antigos. É o que temos. E como me disse ainda ontem, alguém muito mais jovem do que eu, (alguém a quem a fé na humanidade nunca chegou a nascer): “ Somos intrinsecamente maus. O gene da bestialidade, da maldade, da intolerância, está plantado em nós como uma semente que se colou ao útero da Terra. Ocasionalmente há uma luz que se acende aqui ou acolá. Uma ou outra parte do globo ilumina-se com uma frágil corrente de paz e amor, mas nunca tem tempo para se fortalecer nem nunca nasce ao mesmo tempo em todo o lado”.
Sou forçada a concordar com ele. E a minha fé, que deve ter nascido mais ou menos no mesmo dia que eu, vai morrendo um bocadinho mais todos os dias. 

Morre nas páginas dos jornais, no ecrã da televisão e até nas cronologias do Facebook. Eu tento contrapor o meu jovem oponente no debate. “Não. Nós melhorámos. Nós já fomos maus. Isso é passado. Olha a Idade Média, a Inquisição. Lembras-te da Inquisição? “ O Rafael olha-me como se me visse através de um vidro fosco, embaciado com fantasias. “ Idade Média? Inquisição, a caça às bruxas, as cruzadas??? E já em pleno Sec-XX, XXI?? A 1ªe 2ª Grande Guerra, Hiroshima, Nagasaki, o Holocausto, o Iraque de Sadam, a mutilação genital feminina, (que não se pratica apenas em países da Ásia e África, mas também na Europa), Tiananmen, Timor, o leste europeu, as redes de tráfico de mulheres e crianças, o 11 de Setembro, a escravatura infantil, a politica do filho único na China que atira com milhares de bebés (principalmente do sexo feminino para os contentores da morte), e de novo a caça às bruxas e bruxos da actualidade que já levou centenas à execução no Cambodja, e de novo, sempre de novo, por séculos de história, a mortandade entre irmãos que lutam por uma terra que de Santa só o nome?”
E poderíamos continuar, temo. “ E que lutam em nome de um Deus que terá um dia, sem querer (creio), conduzido estas criaturas a uma epopeia de sangue e desgraça, quando lhes disse que aquela era a Terra Prometida.” Mais uma vez, palavras mortas em livros velhos.
“ Somos intrinsecamente maus.” 

Pois somos, Rafael. O gene da bestialidade, da maldade, da intolerância, está plantado em nós como uma semente que se colou ao útero da Terra.

Intimidade

Há momentos e situações em que o olhar comunica mais que as palavras, isso também é intimidade. Creio que sou capaz de dizer muitas coisas sem falar, é o outro que também tem de compreender e de saber interpretar. Quando se estabelece essa relação de intimidade e de amizade, não é necessário falar. (...) Frequentemente é melhor não o fazer porque as palavras estão muito gastas.

António Lobo Antunes

Sunset

Acreditem...é o pôr-do-sol na Foz do Arelho. Atrevam-se a dizer que não temos praias bonitas por aqui!

(Fotos - Cristina Pinto)

Há fotografias que não lembram ao diabo!  :) (eclipse lunar)

Do tempo que já não temos...

Jesus Cristo bebia cerveja

A Tell A Story lançou recentemente o seu primeiro livro de um autor português traduzido para inglês. O autor chama-se Afonso Cruz, e o nome do livro é: "Jesus Cristo bebia cerveja". Se por causa disto, nas celebrações religiosas, os padres começarem a trocar o habitual vinho por uma Guiness fresquinha, até eu começo a ir à missa. Com um bocadinho de sorte, talvez venha um copito a acompanhar a tradicional hóstia. E com um bocadinho mais de sorte, ainda aparece outro livro com o nome: Jesus Cristo comia Gambas à La Guilho.

Eyes

Those damn eyes fucked me forever. We made love just looking at them.

Bonecas do prazer

Existem homens que simplesmente não conseguem amar mulheres verdadeiras. Em vez disso, compram bonecas realistas (sex dolls) que acumulam em casa, um harém de silicone, nas quais já gastam fortunas. É a elas que recorrem para “amor, afecto e sexo“. “Uma rapariga humana pode ser-te infiel ou trair-te às vezes, mas estas bonecas nunca fazem essas coisas.Elas pertencem-me a 100 %.”

What a fucked up guy… ! E parece que esta incapacidade de relacionamento humano, de estabelecer uma relação afectiva/amorosa/sexual com outro ser humano, afecta cada vez mais homens no Japão…

Haverá algo mais triste que a incapacidade de amar (e ser amado)?…

Lembram-se do filme “Boneca Mecânica”, com a Melanie Griffith (Cherry 2000)?

Eu gosto imenso deste género de filmes que exploram a fronteira homem-máquina (Terminator, Bicentennial Man, I Robot, Artificial Inteligence, etc), o tema fascina-me. Claro que a Cherry realmente parecia uma mulher verdadeira, era um robot hiper-realista. Estas são apenas bonecas imóveis.

Espero que um dia estas bonecas-robot sejam mesmo muito realistas e hiper-baratas, talvez o tráfico, violação e escravização, abuso e violência dos homens (e algumas mulheres!) sobre as mulheres (reais) acabe, se as bonecas servirem a procura de sexo e violência por parte de homens perturbados e/ou sem escrúpulos.

Vi há umas semanas na televisão um filme sobre esta questão e fiquei horrorizada.

Uma coisa é ler sobre isso e ver uma coisa aqui e outra ali, outra é espreitar a vida de alguém concreto enredado nesse pesadelo do tráfico e exploração sexual de mulheres…

Não compreendo como pode haver gente tão cruel…

Absolutely,George!

Homens sem imaginação

É verdade que Proust disse que as mulheres belas deviam de ser deixadas para os homens sem imaginação. Mas também é verdade que Proust era gay.

Estas verdades cruéis...

Como é que isso funciona no dia-a-dia?
Falo, naturalmente, das unhas super-extra-longas-Cruella-Devilish.
A sério, eu não compreendo como é que dá para fazer a vida do quotidiano com umas unhas que vão daqui a Bagdad.
Assim por alto, consigo lembrar-me de que provavelmente nem conseguiria apertar o fecho das calças,quanto mais enfiar uns collants nas pernas, ou até mesmo lavar os dentes, sem acertar numa bochecha.
Posto isto, temo dizer que as verdadeiras heroínas são as lojistas, senhoras da limpeza, secretárias e demais profissões que envolvam grande uso de mãos ( vá lá consigo lembrar-me de outras mas não quero ser brejeira ), pois eu nunca seria capaz de fazer o que quer que fosse no meu dia-a-dia sem acabar com uma vista vazada.

A Poesia dos Números

Na matemática, obtém-se uma forma aproximada de um coração através da seguinte fórmula: (x2+y2-1)3-x2y3=0. É a chamada curva implícita. Afinal de contas, uma designação poética. Quem diria?

Se eu mandasse em Portugal, a ASAE deixava de fiscalizar casas de pasto e os respectivos prostíbulos anexos. Deixava de implicar com madeiras emporcalhadas e cagava na cena dos PPL-PPP-PPC (pia-para-legumes; pia-para-peixe e o resto já sabem).
A ASAE para já mudava logo de nome porque eu não o entendo na sua totalidade: “Autoridade de Segurança Alimentar e Económica” - eu entendo o que seja segurança alimentar, afinal temos de estar atentos ao que metemos na boca, na medida do possível. Mas segurança económica? São poucos os que podem dizer “sinto-me seguro economicamente”. E esta segurança nada parece ter a ver com a ASAE.

Mas, como dizia, a ASAE transmutar-se-ia para a Autoridade de Segurança Auditiva e Económica (afinal não interessa se uma pessoa entende ou não o termo, acabo de aprender que o que importa é soar bem) e passava a fiscalizar locais de diversão diurna de entrada livre, como a Stadivarius ou a Bershka.

Licença comercial só após o cessar de uma Rihanna esganiçada em alto volume de som. Logo teríamos uma larga massa de adolescentes em crise existencial. Arrisco algumas razões:

a. talvez uma toada sexy-fresh-pop ajude a esquecer a falta de dinheiro para comprar metade da loja
b. talvez uma toada sexy-fresh-pop ajude as adolescentes a sentirem-se sexy-fresh-pop ao espelho com os trapinhos igualmente sexy-fresh-pop (é todo um universo…)
c. talvez uma toada sexy-fresh-pop deixe os funcionários sem qualquer capacidade para pensar na merda da vida.
d. talvez uma toada sexy-fresh-pop abafe os comentários das fêmeas mais ranhosas (“o cu dela não cabe ali…no way!”)

Fortes neuras e stresses domésticos são a incapacidade dos progenitores actuais.
Se pensarmos em pequena escala vamos dar ao fim do mundo.

Vejamos:

200 adolescentes ficam histéricas porque a Pull estava em total silêncio. Cada uma delas fica frustrada porque esteve atenta o suficiente para ler as etiquetas dos preços.
Depois de toda a tensão para escolher apenas uma peça apercebe-se que terá de fazer uma cirurgia para ter mamas. Sai do vestiário e ouve uns risinhos trocistas que põem fim à amizade de semanas e semanas. Estas 200 adolescentes seguem em fúria para casa.

E já estão a ver o filme – mães em pânico, pais que não cedem ao diálogo, tias que põem água na fervura, uma tensão de morte durante dias até que, 200 adolescentes resolvem experimentar cocaína. E estas 200 adolescentes espalhadas por vários estabelecimentos de ensino…é uma bola de neve. Se isto ocorresse numa altura como esta: febre das comprinhas para o verão + exames, imaginem…

De modos que a minha teoria bate certo – a música imprópria para consumo nos estabelecimentos comerciais tem tudo a ver com o lado ordeiro de um povo. Tenho dito.

Orgulho besta

E há quem se deixe ressequir por dentro, assim, por coisa tão pouca?
(perguntas de resposta óbvia.)
Os brasileiros chamam-lhe, salvo erro, «orgulho besta».

 O adjectivo é devido, porque a estupidez revela-se em toda a linha de manifestação desta terrível forma de sentimento. Também sou orgulhosa – quem o não é? – e também me custa dar o braço a torcer. Mas há um ponto de sufocação, de ânsia por uma aproximação, uma explicação ou um passo em frente, que me derrota invariavelmente os «orgulhos bestas», por inexpugnável que pareça a fortaleza em que se barricaram, num prazo que nunca ultrapassa os dois dias. 

É, deduzo, virtude da minha condição feminina. Estou, de resto, pronta a admitir que, mais do que a expressão de uma índole conciliadora, esteja em causa a propensão da mulher para verbalizar os seus estados de alma e esvaziar em jactos de palavras os copos de águas turvas que vai enchendo gota a gota. 

O certo é que consigo quebrar o silêncio e pedir - como peço - desculpa. Razão por que não conto morrer de estupidez. Porque o «orgulho besta» é dos tais que recusam, sem um estremecimento de dúvida, o amor, a compreensão, a mão estendida, mesmo que ao fazê-lo risquem da sua vida qualquer hipótese de felicidade.

Os cínicos da solidariedade dizem que as pessoas só ajudam os outros porque se querem sentir melhor. E têm razão. Quase nada na vida é feito sem egoísmo. Mas a questão é que há egoísmos bons.

Páscoa

A Páscoa é para mim a época mais especial do ano. Ainda mais que o Natal, que adoro. Mas a Páscoa tem para mim um sentido especial. Único. Não porque Jesus tenha morrido e ressuscitado ao 3º dia.

Na verdade nem sei se tal aconteceu e não me interessa tão pouco.

Interessa-me que a Páscoa marca o fim da passagem por este mundo, de alguém que quer tenha vivido exactamente como descrevem os livros sagrados- o filho de Deus-, quer tenha vivido com um homem excepcional que deixou uma mensagem ímpar, poderosíssima e intemporal, foi, em qualquer dos casos, um homem inspirador, dotado de um QI impressionante, que o soube usar para o que vale realmente a pena: Construir, Unir, Pacificar, Nutrir, Amar.

Sejamos nós capazes de seguir os seus passos, mesmo que não todos, um pedaço do seu trilho e o mundo será efectivamente aquele que (pelo menos assim o dizemos), desejamos alcançar.

Uma Páscoa Feliz para todos.

Não há tempo para perder tempo...

Nada nos muda mais e melhor do que os anos. 4 ou 5 vezes as mãos cheias de anos, são uma metamorfose implacável, intransigente e irrecusável. Não há quem não se reformule, endureça e mude definitivamente as lentes com que olha o mundo à sua volta. 

Hoje, depois de em cada dedo eu contar um ano e multiplicá-los aos 10 por 4, as minhas mãos cheias de vivências estão mais hábeis mas também mais ásperas. E quem pode censurar? 

Quem pode dizer com total honestidade que nas curvas da vida nunca derrapou, nunca embateu numa árvore, num muro, nunca capotou e perdeu a esperança de que a meio da noite, num local inóspito e isolado ninguém aparecesse para o salvar? Ou que as forças lhe falhassem para procurar ajuda? São esses momentos que nos tornam mais solitários, às vezes orgulhosamente solitários e convictos de que tantos embates serviram ao menos para nos ajudar a seguir em frente sem outra mão a guiar-nos os passos. 

O tempo muda-nos. Reveste-nos com uma pelicula de arrogância, quer queiramos quer não. Não porque deixemos de ser humildes, mas porque aprendemos a adaptar a nossa humildade às circunstâncias. 

Acabamos por perceber que quem se afasta de nós há 3, 2 ou mesmo 1 década atrás, não poderá em boa verdade reconhecer-nos quando se dá um reencontro. Talvez as feições traiam as nossas mudanças interiores e nos denunciem a pessoa que sempre fomos. Mas basta que nos falem, 5 ou dez minutos, não mais que isso, e serão óbvias as diferenças. 

Já não dizemos que estamos bem quando não estamos, mas também já não somos ingénuos ao ponto de pensar que a pergunta exige uma resposta. 

Morre-nos um pouco, todos os dias, a paciência para coisas que antes nos passavam ao lado e somos surpreendidos com a nossa capacidade de seleccionar o que vale ou não a pena deixar passar ao lado. Já não temos tempo a perder com o que nos desagrada ou fere. 

Sabemos reconhecer o cinismo venha ele de onde vier e sabemos também lidar com ele nem que para isso seja necessário reagirmos como um espelho. 

Já não nos melindramos com críticas nem nos deixamos bajular com elogios. 

O tempo mata-nos muita coisa. E não damos pela sua morte até ao momento em que nos sentimos capazes de desistir do que não nos faz bem. E isso, o tempo também nos ensina. 

Nem sempre desistir é mau. Nem sempre é sinal de fraqueza, de cobardia e muito menos de fracasso. É tantas vezes o contrário. 

Morre-nos com o passar dos dias, também a vontade de agradar a quem na verdade não agradamos, de amar quem não nos ama. 

Os dias que passam por nós, na verdade não passam. Esperam que nós passemos por eles. E vão-nos contando muitos segredos. E quando menos esperamos já eles nos confidenciaram que não vale a pena tentarmos retê-los, seja para o que for, porque seja qual for a nossa vontade, eles só fazem o que querem e ensinam-nos a fazer o mesmo. A fazermos o que queremos, a irmos para onde e com quem queremos. 

Deixamos de aceitar jogos, manipulações e mentiras. Ambas as mãos repletas de anos trazem-nos trilhos que sulcam a nossa pele, mas são esses trilhos as marcas de aprendizados que quem se atreve a ignorar recusa a sua própria história. 

Nada que os anos ensinam é tão importante como a visão exacta da importância. 

Da importância das pessoas com quem convivemos, da importância das coisas que nos são ditas, da importância das coisas que por nós são feitas, da importância do que somos. 

Num dia, ou numa noite em que o tempo que já vivemos nos atravessa os sentidos e nos sustém as memórias, todos os relógios do mundo se unem numa conspiração atemorizante sobre nós mesmos e a nossa própria importância. A importância do que somos. 

E invariavelmente, acredito, a conclusão é sempre a de que somos tão mais importantes quanto o que amámos e fomos amados. E é isto. Ambas as mãos repletas de anos resumem-se a isto: A esta simplicidade, que de tão grande é ridícula. Não importa mais nada. 

O que temos, o que conquistámos o quanto nos realizámos. O que pode realmente mudar a nossa trajectória, o que pode genuinamente penetrar no nosso âmago e transformá-lo numa casca de noz à deriva, é descobrirmo-nos impedidos de amar e de sermos amados. 

Para os que são pais, serão eles, os filhos, os responsáveis por esse equilíbrio entre nós mesmos e o passar dos dias. Para os que são pais, são eles, os filhos, os transmissores de que passamos a depender para nos comunicarmos internamente.

 Para os que são pais, são eles, os filhos, a razão maior da nossa vida, do nosso amor, do nosso tempo. Perdendo um filho, não há apenas um ciclo que se fecha. 

Há um vórtice que se abate sobre nós e nos impulsiona para uma realidade paralela, onde tudo o que os nossos dias nos ensinaram ao longo de décadas da nossa existência perde o sentido e a razão. 

E o tempo, esse professor implacável, dá-nos senão a derradeira, a maior das lições: A de que, termos ao nosso lado quem nos ama e quem amamos é que o faz valer verdadeiramente a pena.

Lembrei-me agora que queria falar sobre isto. talvez alguém por aqui me consiga elucidar.
Eu sou mulher, é certo ( não tenho duvidas, juro!) eheheh...mas as mulheres têm coisas que eu não entendo. Alguém me explica, porque é que há algum tempo atrás, elas usavam pestanas postiças, querendo fazer crer que eram verdadeiras e agora usam máscaras (rimmel) nas pestanas verdadeiras com efeito de pestanas falsas?
Estou confusa...há coisas que me dão vontade de ser gajo... 

E se...?

"E" e "Se" são duas palavras tão inofensivas quanto qualquer palavra, mas coloca-as juntas lado a lado, e elas têm o poder de te assombrar pelo resto da tua vida. "E se".. E se? E se?

Delícia, delícia. Assim você me...engorda :)

Merengue de frutos silvestres. 

Há coisas muito boas neste mundo!

“Como provar aos homens o quanto estão enganados ao pensar que deixam de se apaixonar quando envelhecem, quando eles nem mesmo sabem que envelhecem justamente, quando deixam de se apaixonar?!”
―Gabriel García Marquez

Livros

É a democratização da cultura. Escrevem-se livros.
Quase toda a gente escreve um livro. 

100 páginas quando muito e já está. Sem sumo, mau português. 

A maioria são poemas ou estórias que não acrescentam nada à vida de quem os lê. São assim os democratas da cultura. 

Mulheres que se dizem poetas, homens que se auto proclamam de poetisas...absurdo? Já o li, escrito por gente que assina livros!! Todos autores, escritores da sua vaidadezinha pessoal irritante. 

E depois há os outros. Os que não querem atirar com nada para as editoras antes da certeza, ou pelo menos a convicção de que vai valer a pena. Não para o autor mas para o leitor. Porque quem tem que ganhar com um livro é o leitor. 

Se eu não for capaz de transportar quem me lê para dentro da estória ou da história; se eu não for capaz de o fazer sentir a brisa marítima, enquanto ela o espera no cais; se eu não lhe puder levar o perfume das açucenas; se o meu drama, romance, comédia, tragédia, não invadir o espaço em que aquele livro se abriu; se eu não provocar um soluço, um arrepio, uma gargalhada, o medo a invadir os ossos de quem se retesou na cadeira e virou a página com o coração aos pulos...então porquê escrever, apresentar...vender...tentar ser algo que não sou, porquê escrever?

 Escrever realmente não obedece a democratizações. Quem o faz bem, não precisa delas para nada e quem o não sabe fazer, deve dedicar-se a outra coisa qualquer.

Não fujas ainda. Deixa que o nosso ardor prossiga, que os teus passos rematem os meus em movimentos cada vez mais féericos. Chegará o momento (é sempre assim, nos sonhos) em que as ervas, que pisamos, se enrolarão às nossas pernas, impondo-nos a pausa circunspecta que nos obrigará, de novo, a respirar.