Estou solidária com o povo francês. Lamento as suas perdas. Mas permitam-me soltar um palavrão em forma de asteriscos (para não chocar ninguém)...um enorme *****!...imaginem qualquer um. Qualquer palavrão, daqueles horrendos, obscenos, que uma senhora não deve dizer, mas diz- eu digo-, quanto mais não seja quando entalo um dedo numa porta.
É sobretudo um palavrão de protesto pelas decisões politicas que têm preços demasiado elevados e que se pagam com vidas. É um palavrão pelas vítimas no Iraque, é um palavrão pelas vítimas na Líbia, é um palavrão pelas vítimas na Síria. É um palavrão pelas mortes de Sadam e de Kadaffi, que ditadores ou não, controlavam os radicais islamicos. Mas este palavrão é sobretudo de revolta com o capitalismo que domina o Ocidente e escraviza o Oriente. Que se lixem os Bushs, os Hollandes, os Obamas, os senhores da guerra, vendilhões do templo, o templo que é ou devia de ser a nossa paz, porque temos direito a ela.
É óbvio, que há por nós, ocidentais, uma raiva escondida no coração de cada muçulmano, seja ele radical ou não. Claro que há! Seja ele refugiado ou não. Claro que há!Como poderia não haver? Nós semeámos o caos nos territórios deles. Levamos-lhes a fome, a morte e a miséria. Obrigámos aquela gente a pedir exílio aos seus carrascos,aos que lhes bombardearam as casas e mataram os filhos. Podemos esperar o quê de quem tudo perdeu por nossa causa?
Queremos agora ser bonzinhos dando-lhes guarida? Um palavrão também para a nossa solidariedadezinha hipócrita! Que se chorem agora e uma vez mais as vítimas de Paris. Ainda vamos chorar mais. Acredito que muito mais. Mas que se tenha bem a noção de que estamos a pagar vida por vida ( olho por olho e dente por dente), todas as que tirámos e pelas quais nunca chorámos.
Sunday, 15 November 2015
Paris - 13-11-2015- A Medida do Sofrimento
Ana Cristina Pinto
O sofrimento pode medir-se?
Ainda ontem, depois de mais uma visita aos meus pais, comentava com o meu filho como uma boa dose de desumanização ou inconsciência sobre o valor real da vida, sobretudo da vida daqueles que amamos, nos pode ajudar a manter-nos à superfície dos “ tsunamis” que nos apanham quase sempre desprevenidos.
Revi uma mulher, vizinha já de certa idade, que deu à luz uma prole que só as mulheres de antigamente ousavam dar. 11 filhos. Apenas 4 deles estão vivos. Todos os outros deixaram esta vida cedo demais, a maioria ainda bebés que não tiveram tempo para assistir às vagas de terror que hoje varrem o mundo. Foram eles os baldões gigantescos de desgosto e sofrimento, para a mulher que os gerou e pariu. Agora, quando vejo a Alice a rir-se de tudo e de nada, quando a ouço gargalhar, mostrando sem pudor a boca desdentada, entregue às piadas rasas e vazias que a enchem de um alegre frenesim, pergunto-me se ela alguma vez amou os seus filhos, os seus filhos mortos, porque eu, -penso para os meus botões - se fosse eu a viver tamanhas desgraças enlouqueceria e ficaria para sempre irremediavelmente infeliz e demente, como uma casca de noz à deriva.
Hoje a França perdeu mais de uma centena dos seus filhos e percebo que muitos se sentem cascas de noz à deriva. E penso que para nos sentirmos assim, nós que nem somos franceses, e todos os que o são, sentem-no porque ainda mantemos viva essa tal consciência do valor real da vida. E isso não nos facilita em nada a tarefa de nos mantermos à superfície quando apanhados pelas enxurradas da desgraça.
Se pudéssemos medir o sofrimento, eu diria que existem -na minha particular concepção do sofrimento humano-, dois tipos do mesmo. O grande sofrimento, aquele que vem de rompante, quando menos o esperamos e nos obriga a reavaliar tudo e a observar a vida sobre novas perspectivas e o pequeno mas constante sofrimento, que nos corrói diariamente como uma moínha, uma dor crónica que nos acompanha sempre e à qual nos acostumamos. Neste segundo grupo, estamos em certa medida, todos incluídos. Nós que com a frequência com que comemos, bebemos e dormimos, também nos lastimamos de tudo e mais alguma coisa: O emprego que vai mal, o chefe que é exigente, o patrão que não paga, o dinheiro que é escasso, as contas que não param de aumentar, os sonhos que todos os dias adiamos por mais um dia, mais um mês, mais um ano. E neste mesmo grupo estão também os outros. Aqueles que volta e meia têm a vida “virada de pernas para o ar” de forma violenta, inesperada, arbitrária. Este é o sofrimento que a Alice não conhece, porque apesar de ter sofrido as maiores perdas - os próprios filhos-, a sua vida simples e unívoca tendo como único foco o sustento para o dia-a-dia, não mais que isso, nunca a levou a questionar-se ou a revoltar-se com a vida ou com Deus que tão injustamente lhe tirou tantos descendentes. Ela não tinha tempo para isso. No dia seguinte era preciso de novo amassar o pão e cuidar de que o básico, o mais básico, não faltasse aos que, sangues do seu sangue ainda respiravam neste mundo. Pois que então, na minha particular percepção do sofrimento humano, entendo que apenas um grande sofrimento tem o poder de nos regenerar. Porque nos abala com tal força que nos recicla. Humaniza. Ou re-humaniza. E assim lembro-me da Fénix que das cinzas volta à vida, renovada.
Talvez seja tempo de deixarmos de ser as “Alices” deste mundo para passarmos a ser pessoas, humanos de H grande, despertos e conscientes do valor real da vida. As grandes guerras; os Setembros Negros; os conflitos no Médio Oriente; Faixa de Gaza; Chernobyl; Madrid; a mortandade em África; Charlie Hebdo; Paris; os botes do mar Egeu; os pedidos de socorro que nos chegam através do próprio planeta… Todo o universo conspira para nos exigir essa mudança. Do que estamos à espera se é da Vida, da nossa Vida que falamos?
Ana Cristina Pinto
#anacristinapinto
O sofrimento pode medir-se?
Ainda ontem, depois de mais uma visita aos meus pais, comentava com o meu filho como uma boa dose de desumanização ou inconsciência sobre o valor real da vida, sobretudo da vida daqueles que amamos, nos pode ajudar a manter-nos à superfície dos “ tsunamis” que nos apanham quase sempre desprevenidos.
Revi uma mulher, vizinha já de certa idade, que deu à luz uma prole que só as mulheres de antigamente ousavam dar. 11 filhos. Apenas 4 deles estão vivos. Todos os outros deixaram esta vida cedo demais, a maioria ainda bebés que não tiveram tempo para assistir às vagas de terror que hoje varrem o mundo. Foram eles os baldões gigantescos de desgosto e sofrimento, para a mulher que os gerou e pariu. Agora, quando vejo a Alice a rir-se de tudo e de nada, quando a ouço gargalhar, mostrando sem pudor a boca desdentada, entregue às piadas rasas e vazias que a enchem de um alegre frenesim, pergunto-me se ela alguma vez amou os seus filhos, os seus filhos mortos, porque eu, -penso para os meus botões - se fosse eu a viver tamanhas desgraças enlouqueceria e ficaria para sempre irremediavelmente infeliz e demente, como uma casca de noz à deriva.
Hoje a França perdeu mais de uma centena dos seus filhos e percebo que muitos se sentem cascas de noz à deriva. E penso que para nos sentirmos assim, nós que nem somos franceses, e todos os que o são, sentem-no porque ainda mantemos viva essa tal consciência do valor real da vida. E isso não nos facilita em nada a tarefa de nos mantermos à superfície quando apanhados pelas enxurradas da desgraça.
Se pudéssemos medir o sofrimento, eu diria que existem -na minha particular concepção do sofrimento humano-, dois tipos do mesmo. O grande sofrimento, aquele que vem de rompante, quando menos o esperamos e nos obriga a reavaliar tudo e a observar a vida sobre novas perspectivas e o pequeno mas constante sofrimento, que nos corrói diariamente como uma moínha, uma dor crónica que nos acompanha sempre e à qual nos acostumamos. Neste segundo grupo, estamos em certa medida, todos incluídos. Nós que com a frequência com que comemos, bebemos e dormimos, também nos lastimamos de tudo e mais alguma coisa: O emprego que vai mal, o chefe que é exigente, o patrão que não paga, o dinheiro que é escasso, as contas que não param de aumentar, os sonhos que todos os dias adiamos por mais um dia, mais um mês, mais um ano. E neste mesmo grupo estão também os outros. Aqueles que volta e meia têm a vida “virada de pernas para o ar” de forma violenta, inesperada, arbitrária. Este é o sofrimento que a Alice não conhece, porque apesar de ter sofrido as maiores perdas - os próprios filhos-, a sua vida simples e unívoca tendo como único foco o sustento para o dia-a-dia, não mais que isso, nunca a levou a questionar-se ou a revoltar-se com a vida ou com Deus que tão injustamente lhe tirou tantos descendentes. Ela não tinha tempo para isso. No dia seguinte era preciso de novo amassar o pão e cuidar de que o básico, o mais básico, não faltasse aos que, sangues do seu sangue ainda respiravam neste mundo. Pois que então, na minha particular percepção do sofrimento humano, entendo que apenas um grande sofrimento tem o poder de nos regenerar. Porque nos abala com tal força que nos recicla. Humaniza. Ou re-humaniza. E assim lembro-me da Fénix que das cinzas volta à vida, renovada.
Talvez seja tempo de deixarmos de ser as “Alices” deste mundo para passarmos a ser pessoas, humanos de H grande, despertos e conscientes do valor real da vida. As grandes guerras; os Setembros Negros; os conflitos no Médio Oriente; Faixa de Gaza; Chernobyl; Madrid; a mortandade em África; Charlie Hebdo; Paris; os botes do mar Egeu; os pedidos de socorro que nos chegam através do próprio planeta… Todo o universo conspira para nos exigir essa mudança. Do que estamos à espera se é da Vida, da nossa Vida que falamos?
Ana Cristina Pinto
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